Mouffetardises.fr

By: Parapluie

sept 08 2009

Tags:croate

Catégorie: Carrie-Bradshawism

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Me questionne en ce moment-même pour la 657ème fois de ma vie sur la nécessité d’avoir des amis et l’exigence d’entretenir des amants. De les appeler régulièrement, de les recouvrir de sa semence parfois pour leur dire “Tu es vivant mon chéri, regarde”.

Je l’ai rencontré dans un bar très très gay, dans les escaliers.  Même jeu, je leurre encore, il sourit, je réponds, par une grimace, je tombe en arrière, le mur s’est transformé en sortie de secours. Je ne sais pas fuir, je ne sais que fuir, me cherche un verre, et à la troisième fois, le suit. Dans les escaliers, tomber amoureux, comme la chanson. Décidément. Tu parles français ?

On a pris des ruelles, qui ricochent sur la Seine (sic), endormis sous le morceau de toile qu’avait tendus Delanoé sur son parvis. Pensé à Delanoé, un peu, qui nous matterait, pendant qu’il me tripotait. On a fracassé nos voutes plantaires contre une pierre parisienne essoufflée par les touristes, presqu’embrassés au point zéro, sur le parvis d’un autre. Le point zéro.

J’ai perdu ton numéro, je te suis tombé sur les bras. Dans les bras.

Le reste, des mots, sans grammaire, avec quelques fautes d’accord. Des barres de rire, en mode je suis amoureux de toi, mon banlieusard, et tu te laisses si facilement baiser. Tu n’oserais pas. Partir pour de vrai. Pour de faux, on s’est manqués un soir, gare du nord.

On a joué, tu as joué, au jeu du je suis le plus futé, j’ai gagné tant de fois, au jeu du je suis le plus fort et – pourquoi se le cacher – le moins épris, tu as brillé. Une fois. La dernière.

Les pierres essoufflées d’au moins trois capitales avaient supporté mes pas, qui supportaient encore ton regard, trop léger pour que je le sentisse s’en fuir.

Ceux qui sont morts sont adorables. A mon idôle, en pendentif autour de mon cou. You almost killed me.

Finalement, qu’est-ce que j’en ai à foutre ? T’habites même pas Paris.