medium

Je me suis imaginé un nouveau medium, qui consisterait à diffuser des images gratuites que le fournisseur d’accès diffuserait sur plusieurs canaux. plus qu’un nouveau medium, presque un nouveau système d’exploitation, puisque la machine sur laquelle serait installée cette fenêtre ne pourrait plus servir à autre chose qu’à la diffusion de ces canaux.

Des canaux qui diffuseraient des contenus, sans laisser le choix à l’utilisateur, sinon de changer de canal.Un choix tout relatif, puisque le fournisseur d’accès choisirait de diffuser à la même heure des données et des informations équivalentes, sur chacun des canaux. Parfois, le fournisseur teste un nouveau type de contenu sur un canal en particulier, et en fonction du nombre de visites, conserve ou non le format des données.

Données qui ne viseraient, au final, qu’à une chose : assurer la pérennité et la gratuité de la diffusion des images, mise en abîme infernale. Car le fournisseur se rémunèrerait à l’aide de messages qui remplaceraient, pendant une certaine durée, les images diffusées, par d’autres visant à pousser l’utilisateur à payer pour des contenus payants, ou des objets, ou des numéros surtaxés visant à communiquer avec des filles dévêtues, aux messages enregistrées et le poitrail dévêtu, qu’on dira pute mais qui sont en fait des étudiantes de lettres ou d’histoire de l’art.

Fournisseur au lobby si grand qu’il aura depuis un demi-siècle convaincu l’état de l’adouber en taxant ces données non informelles.

Je n’ai plus de télévisions depuis cinq ans.

petit merde

petite crise existentielle de merde, celle qui me fait coller à tout ce qui fait ma vie les mots “petit” et “merde”.

Je suis un petit fonctionnaire de merde qui noie son existence dans un petit appart de merde, avec son train train de merde à prendre son petit scooter de merde tous les matins. Mes petites parties de jambes en l’air de merde ne m’apportent que des petites merdes insignifiantes, qui gravitent autour de moi comme autant de Pluton qui se  croient encore planète.

choses inutiles, petites et de merde, déjà vues et lues, que je m’empresse néanmoins de raconter sur un petit blog de merde qui, malgré ses trois ans d’existence fait autant de visiteurs que le moins clinquant des skyblogs d’un de mes petits plan cul de merde.

thermodilatation

L’ambiance d’un bar gay n’est pas exactement la même l’été et l’hiver. Les gens sont dilatés, éloignés, chauds mais sous leurs pulls. Et il y a la queue au vestiaire.

Je dis peut-être ça peut être parce que je n’ai pas baisé.

maa salam

par la tête m’aurait traversé l’idée de fermer ce blog dont le titre ne voudra, prochainement, rien dire.

je déménage en banlieue. c’est dit.

j’ai lu aujourd’hui le billet de fermeture de blog le plus fort du monde. Le reste du blog n’est pas mauvais.

à bientôt.

unbearable

Une soirée jeune, dans les lieux pédés, ça marche rarement. A Paris, le jeune est rare car peu solvable.
Au contraire, une soirée bear, c’est-à-dire, une soirée moche et pédé de tunes (ou pété de dunes), fonctionne à coup sûr. Chose dont j’aurais dû me douter à la lecture de l’affichette, à l’entrée du Sun : “Journée Européenne des Moches”. Ou des bears, je ne me souviens pas. Hélas, la voix de la volupté facile fut la plus douce…

Dès l’éléphant, celui en pierre avec pleins de bras , dépassé, j’ai su que je n’aurais pas dû. Je savais maintenant ce que ressentait la feuille de salade dans le 280 de chez Mc Do.

De la viande, il en passe des tonnes dans le cercle de la vapeur, mais de la viande coincée dans autant de lard, c’est rare. Que ceux qui ont dans la tête le stéréotype du pédé svelte et avec du gel dans les cheveux se déshabillent et accourent à ce genre de soirée…
J’ai presque eu peur d’y croiser mon chef.

Le problème avec les bear/moches, c’est qu’ils n’ont que les poils et la graisse qui les fait s’assumer en tant que bear. Ils n’en restent pas moins extrèmement collants et désobligeants, à tel point que j’ai dû ouvrir la bouche (damned !) pour exprimer mon refus de me faire lêcher la fesse en public.

barcelone

après le très beau croate biologiste et skyblogger assimilé, voici que débarque, dans le champ de mes amours, le barcelonais vice champion de France de gymnastique et tunisien assimilé.

du simple au double, et je ne parle pas de taille.

rencontré sur internet, relation à distance, voici que je me replonge dans une relation identique à ma première histoire d’amour pédée. Mais le garçon a mon âge, cette fois-ci, et ne perd pas ses cheveux.

permière fois qu’on se vit, c’était un plan cul, la deuxième, un brunch, la troisième dans deux semaines, sera pour un resto.  encore une fois, les choses dans l’ordre. si tout va bien, dans un an, je le plaque.

coran

Trois mois que je découvre la drague en temps réel (Comprendre ” trois mois que je claque l’argent du contribuable au Raidd Bar”). Ma conclusion est que les rencontres sous éthanol sont toutes ausi légères et faciles que celles sous Windows.

Entendu hier, dans un fumoir de lieu de baise :

“Sur le Coran c’est une passive !”

Alors si c’est le Coran…

De même que sur Windows, on peut parler à plusieurs garçons en même temps, j’ai été victime, pour la première fois de ma vie, d’une mie en mosaïque de fenêtres de chat, d’un double poke en quelque sorte. Un garçon à droite, un garçon à gauche, et presque simultanément : “Tu t’appelles comment”.

Et moi de répondre aux deux et faire le mijoré, et puis lassé, m’enfuir dans la vapeur. J’aime pas avoir du succès.

un endroit

“C’est un endroit où on n’ose jamais s’embrasser, Châtelet”, raconte-t-elle à la caméra de Yagg.

Je lis sur le twitter de Matoo qu’il rend au “kiss in” seul. Bêtement, je pensais à une boîte, un tea-time, un truc de bloggers. En fait, derrière le mot “kiss in” se cachait un happening organisé par Yagg : réunir un maximum de pédés et gouines, et les faire s’embrasser au même endroit, au même moment. Une façon originale de rappeler que le nettoyage de dentition est inscrit dans les droits de l’Homme, au titre des libertés individuelles.

Ce que je trouve excellent, et furieusement gonflé, c’est le choix de Châtelet comme lieu de cette manifestation. Je pense notamment au provincial pédé (que j’étais il y a un an) et qui ne sait pas ce que Châtelet veut dire en langage pédé.

Châtelet, c’est bien dans le centre de Paris, à dix minutes à pied de l’hôtel de ville. On pourrait se dire, connaissant les moeurs déchaînés des gay parisiens, que c’est un lieu plutôt accueillant pour la gent invertie. Ce qui n’est pas le cas.

Les Halles de Châtelet, c’est un peu la banlieue en plein Paris, un hall d’immeuble dans un grand centre commercial : lieu de convergence de tous les RER franciliens, Châtelet se remplit aux alentours de 14h d’une population remarquablement peu accueillante. Je pense notamment à cette place en plein air, juste avant la place carrée, qui déborde de petits banlieusards à casquettes qui, par leur gestes, leur vulgarité, leur capacité à te targuer de racisme au premier refus de leur filer une garot, me font la détester. C’est bien l’endroit de Paris centre qui me débecte, et dans lequel jamais je ne montrerai signe d’une appartenance à une minorité.  Jj’ai peur à Châtelet quand je le traverse pour me rendre au cinéma, parce que, par mon look, par mes allures de petits bourge pédé, j’ai toutes les chances, un jour, de m’en prendre une !

Cela dit, les kiss in improvisés avec mon charmant croate se sont souvent terminés par des injures homophobes, voire des actes violents (projectiles, insultes).

Alors, oui, Châtelet, c’est bien choisi. Mais il ne faudrait pas oublier les raisons du choix de ce lieu… Loin de moi l’idée d’associer une couleur de peau ou un quartier à des comportements homophobes. Mais s’interroger sur le fait que cet endroit soit aussi mal fréquenté dans Paris… Pourquoi pas. Une question d’urbanisme, et de politique de la gestion des banlieues par Paris, par les parisiens eux-mêmes. Je ne suis pas loin de penser que les problèmes d’intégration des banlieues  (lié au racisme) et l’homophobie, rampante et visible dans ces endroits, sont liés.

rupture

En préparant les sacs pour la déchetterie, dans laquelle mon papa se rend la semaine prochaine, j’ai retrouvé la dernière lettre de la dernière femelle avec laquelle je suis sorti.
Elle indique le motif de notre rupture, dans un français digne de Vanessa dans Secret Story : Tu voulais le motif de ta rupture, ben c’est toi.
Adeline M., ne m’en veux pas de m’être acheté cette webcam un samedi après-midi à Dijon, et découvert par là-même que montrer son zizi à un autre garçon pouvait être très excitant.
Tu mourras sans jamais savoir ce avec quoi je remplissais les soirées que je ne passais à te remplir…

saint léger des vignes

je suis chez mes parents ce week end, téléphone éteint, internet peu accessible.

de la verdure, des oiseaux, des routes mal entretenues mais peu empruntées. je peux conduire, m’amuser.

le téléphone éteint ; posé sur le coin du matelas. Je le rallumerai ce soir.

hier soir était notre soir, au croate et moi. on se retrouvait vers minuit et demi dans les endroits très très gays de la capitale. néons violets. salle fumeur.

samedi dernier, j’y étais. sa voiture aussi, devant. comme un défi. Fiat petite putain bleue. Je l’appelais, le téléphone sonnait, ne répondait, s’éteignait.

hier soir, je n’y étais pas.

le téléphone éteint. je ne voulais pas lui rendre la pareille. ce soir, je le rallumerai.

“hiv negatif”

Je n’arrive pas à savoir si la bêtise est propre aux Français, ou si elle s’étend à l’échelle de la planète. Comme cette histoire de ministre de l’UMP qui tient des propos racistes, et les français s’étonnent et dénoncent. Ca va ruer dans les brancards : l’UMP est raciste !

Je pense aussi à l’atmosphère pesante de la chambre d’enfant d’hier, dans laquelle je dors pour le week end, chambre de l’enfant que j’étais. Je pense à lui qui me pense, à lui qu’il pense à travers moi. Ca m’abîme.

foutre

Me questionne en ce moment-même pour la 657ème fois de ma vie sur la nécessité d’avoir des amis et l’exigence d’entretenir des amants. De les appeler régulièrement, de les recouvrir de sa semence parfois pour leur dire “Tu es vivant mon chéri, regarde”.

Je l’ai rencontré dans un bar très très gay, dans les escaliers.  Même jeu, je leurre encore, il sourit, je réponds, par une grimace, je tombe en arrière, le mur s’est transformé en sortie de secours. Je ne sais pas fuir, je ne sais que fuir, me cherche un verre, et à la troisième fois, le suit. Dans les escaliers, tomber amoureux, comme la chanson. Décidément. Tu parles français ?

On a pris des ruelles, qui ricochent sur la Seine (sic), endormis sous le morceau de toile qu’avait tendus Delanoé sur son parvis. Pensé à Delanoé, un peu, qui nous matterait, pendant qu’il me tripotait. On a fracassé nos voutes plantaires contre une pierre parisienne essoufflée par les touristes, presqu’embrassés au point zéro, sur le parvis d’un autre. Le point zéro.

J’ai perdu ton numéro, je te suis tombé sur les bras. Dans les bras.

Le reste, des mots, sans grammaire, avec quelques fautes d’accord. Des barres de rire, en mode je suis amoureux de toi, mon banlieusard, et tu te laisses si facilement baiser. Tu n’oserais pas. Partir pour de vrai. Pour de faux, on s’est manqués un soir, gare du nord.

On a joué, tu as joué, au jeu du je suis le plus futé, j’ai gagné tant de fois, au jeu du je suis le plus fort et – pourquoi se le cacher – le moins épris, tu as brillé. Une fois. La dernière.

Les pierres essoufflées d’au moins trois capitales avaient supporté mes pas, qui supportaient encore ton regard, trop léger pour que je le sentisse s’en fuir.

Ceux qui sont morts sont adorables. A mon idôle, en pendentif autour de mon cou. You almost killed me.

Finalement, qu’est-ce que j’en ai à foutre ? T’habites même pas Paris.

projectiles

si ce n’avait été une poignée de cerises vertes que nous avaient lancés le groupe de banlieusards, mais de vrais projectiles de mecs,  je pense que j’aurais porté plainte. Une lapidation fruitée, ce ne serait jamais classé dans les agressions homophobes (surtout quand on lit ceci). Tout se passe comme si le problème, c’était de mettre son zizi dans un anus.

En fait, je le mettrais dans un chien mort, tout le monde s’en foutrait. Ce sont comme ces bons conseils, dont un jeune africain nous a fait grace une nuit, sur les quais, en face de l’hôtel de ville : chez vous, vous faites ce que vous voulez, mais évitez de faire ça devant nous. Avec une fille OK, mais là, quand même, c’est abusé.

Notre chère police aurait-elle pris une plainte pour ces conseils que j’ai pris comme une insulte à ma liberté ? Mais une humiliation suffit, je ne porterais pas plainte. Des cerises vertes, c’est dur.

de n’être jamais

à force de n’être jamais seule, elle ne se connaît pas elle-même, me dit-il sur un ton dont la présomption cachait, semble-t-il, le désir de plaire, ou la peur de se montrer – trop.

je n’aime pas être seul, mes périodes de célibat ont souvent une durée négative. et je ne me connais pas. ou trop. les relations intellectuelles, ça fatigue les synapses.

défaut de pluie

A défaut de pluie, j’ai pris une douche chaude ce matin, l’eau s’écoulait, turbulemment, le long de la peau séparée des poils de mes avant-bras. Le filet s’éteint à l’embouchure de mes doigts, rejoint le trou au fond de la douche, qui mène à un autre trou plus grand, et cetera.

j’avais maquillé mes yeux, rempli le pantalon de pêcheur de mon corps, serré le noeud, emprisonné mon corps. j’avais marché jusqu’au centre de Paris, dans les lieux de perdition qui, même un jour d’orage, dégueulent leurs chairs pêcheresses sur les trottoirs. J’ai traversé le tout, les yeux vers le bas du monde, à la recherche de baskets, basses messes à mon passage, on parle de mes yeux. de la couleur de mes cheveux.

si le garçon y avait été, c’aurait été pareil, inutile, absurde. de la nourriture pour mon monsieur patate, qui une fois repu, aurait vomi sa mort sur les murs des chiottes.

it’s raining again

le mutisme me semble la répartie des imbéciles, l’indifférence la hache de guerre de ceux qui ne la font pas.

je suis humilié. mais ce matin, je me suis levé avec

Inglorious Basterds de Quentin Tarantino

Ce nouveau Tarantino, c’est comme un poulet Label Rouge.  J’aurais bien aimé commencer ce post par cette comparaison foireuse, mais je n’arrive pas à trouver le calembour qui convient. Je ferais comme si donc.

Les Inglorious Basterds tiennent plutôt en haleine leur public pendant les 2h30 d’ultra-violence. On rit de voir ces soldats allemands se faite défoncer le crâne à coup de batte de baseball.

Néanmoins, ce film au décor historique est l’aveu désastreux de la méconnaissance de la part de son réalisateur de cette période de l’Histoire. Et de la manière dont on fend les billes de bois  (première scène du film).

Je me rappelle cette phrase, célèbre : ” on peut rire de tout, tout dépend avec qui “. Le film en est l’illustration. J’ai ri, oui, mais je n’aurais pas dû. Le prisme choisi est le plus réducteur qu’on eût pu choisir. C’est triste.

‘ L’humour est enfant de nos haines “, Jacques Prévert (via @Lou__is sur twitter)

Annuaire des twitters du cinquième !

Suite au braquage de la Banque Fortis au coin de ma rue, j’ai décoouvert, stupéfait, que je n’étais pas le seul dans l’arrondissement à twitter !

Postez vos profils Twitter en commentaires, et je l’ajoute ici !

gribouillage

guermonprez

Leiladoors

martoche

Parapluie_

Braquage sur mon twitter.

Le gavage de mon monsieur patate aujourd’hui, suite au buzz du braquage de la Banque Fortis, rue Monge, en dessous de chez moi.

Comment faire le buzz ? Sortez de chez vous manger un panini, l’iphone chargé, et, revenu, frottez-vous à une barrière rouge et blanche parsemée de messieurs en uniforme. Une heure de tweet plus tard, à raconter en détail la vie du mètre carré devant moi, me voici contacté par lepost.fr pour une interview et repris sur le site du télégramme. Le panini en main !

Une centaine de followers plus tard, je me sens tout bizarre. Ce fut mon quart de seconde de gloire. Le rêve de tout Twitter addict. Mais que faire maintenant ? Continuer à twitter mes histoires avec le salaud de Croate ?

(Pour me suivre : http://twitter.com/Parapluie_ )

Quelques images de mon déjeuner palpitant :

Cordon de sécurité Rue Mouffetard

L’hélicoptère en vol stationnaire, surveille les toits pour l’éventuel fuyard.

La panique Rue Mouffetard !

Rue de Candolle.

La banque braquée. Une bouche d’incendie a été fracturée.

HIV nég.

Toujours l’attente angoissante, le jour des résultats, comme un verdict, une messe dite sur l’autel des relations non protégées.

Je me dis, j’ai de la chance, je couche avec capote, ça fonctionne, je suce sans, le risque doit être minime. Et je me dis aussi, que, dans toutes les relations sexuelles 2009, la plupart des partenaires furent pénétrables sans capote. Je n’en ai pas trouvé un seul qui me colla une capote au bout de la bite par défaut. Flippant.

ants

Ma vie se résumera je pense en une réflexion sur la vanité et sa légitimité dans ce monde absurde.

Je pense à la pièce secréte, et au fait qu’on est dans cette maison des secrets. Qu’une pièce nous observe, dont les habitants notent bonnes et mauvaises actions. De ce sentiment est né la religion, la foi. Combattre contre l’absurdité.

Enfant, j’étais bien avec mes fourmis au fond du  jardin, dans le cabanon. J’avais un laboratoire, elles étaient derrière la paroi de verre, je les observais.

Ma fin du monde.

Le titre du billet de Cohendy – dont je ne connais pas le sexe mais baiserais bien avec ses mots – me fait penser à ma fin du monde.

Je n’ai pas encore lu le billet de Cohendy, je le lirai après avoir écrit ma fin du monde. Je n’aimerais pas que sa fin du monde ne tâche ma fin du monde. On met le point final à son monde en silence et solitaire.

Chambre à coucher. Juin. Soleil du soir.

Je mangeais mon oreiller et mes larmes me noyaient. Je pleure peu. Je devais avoir 16 ans, peut-être 15 ans, j’étais de l’âge d’être en Seconde. J’aurais aimé passer une classe, mais ce ne fut pas le cas. J’avais l’âge normal. Bref, j’étais un ado non boutonneux, non attiré par le sexe, mais par les choses de l’amour, et ce qui m’avait amené à me repaître de mon oreiller, c’était l’amour.

L’amour de la belle Hélène, belle, cet épithète résonne mal, mais qu’importe, la belle Hélène, que j’aimais en secret depuis la rentrée et de laquelle j’avais rejoint le cercle d’amis. Insidueusement.

L’amitié de l’homonyme – et homophobe, je l’apprendrai plus tard – Christophe, le garçon de mon collège qui avait comme moi rejoint la grand-ville et le lycée privé, avec le taux de réussite au bachot proche des résultats de certaines démocraties où les gens sont blonds, boivent de la vodka et sont des prostituées. Je me perds en complémentant mes noms et mes verbes.  Christophe, donc, qui portait mon prénom, et avec qui je prenais le train tous les jours. Je lui faisais écouter mes enregistrement de Diffool, sur cassette magnétique, mon balladeur Phillips. Je l’aimais bien Christophe, même si je soupçonnais quelques faiblesses intellectuelles (que sa réussite future me fera mentir et gémir).

Christophe et Hélène. Insidueusement.

Je les avais vu ce jour-là, dans le parc de Nevers, se tenant par la main. Les hanches d’Hélène osciller en accord avec les fesses de joueur de tennis de mon meilleur ami. Pénétrer dans la pelouse – on peut s’allonger sur les pelouses des parcs de province – s’allonger sur la pelouse du parc en ayant préalablement déroulé le duvet que j’avais prêté la veille à Hélène. Concordance des temps et des sujets, Christophe et Hélène, on le raconterait dans les annales des gens qui s’embrassent tendrement en public, chose que je découvrirai dix ans après. C’aurait pu être moi, ce n’était que mon prénom.

Je pleurai dans mon oreiller, et sous mon corps, le monde disparaissait. C’était la fin du monde  et la faim qui me tira du lit mit fin à la fin de mon monde. Je mangeai avec un certain appétit ce soir-là. Les choses de l’amour comme le shit donnent faim.

la sorcière

Dans le film il y a toujours une sorcière, le personnage de la quête qui donne le très bon conseil, au mauvais moment. Une heure après, on se dit, ah, mais oui, la sorcière l’avait dit. Cette sorcière, c’est la noire dans Matrix, l’espèce de chat dans Alice au pays des merveilles, ou Falcor dans The Neverending Story.

Dans le film de ma vie, new release, la sorcière a fait – discrètement – son apparition. Dans le brouillard d’un fumoir de bar gay, elle m’observait pour m’agresser d’un “Les amoureux, vous êtes jeunes.”, et me glisser dans le coin de l’oreille, ma préférée d’oreille (la droite), qu’il fallait “faire attention aux garçons aux cheveux longs”.

Plus tard, je lui demandais si elle était la sorcière de mon film. Elle me répondait que oui, et que je devais m’interroger sur le véritable héros de mon film.

Moi, évidemment, lui disais-je.

J’ écoute : Tigerlily de La Roux qui chante “ Tonight out on the streets I’m gonna follow you Tell you all about a scene That you would kill for You’re gonna love what’s Burning right in front of you But you won’t see it By the light of the sun “

straight

L’oubli c’est comme la mort.

Comment oublier quand on est incapable de souhaiter la mort. Chose absurde et de l’amour que ceux qui disent “Oublie-moi”. Je n’arrive pas à oublier. Je suis comme une éponge Spontex, avec un côté grattant pour les saletés les plus tenaces, et absorbantes pour le reste. J’absorbe, je garde, je recrache, mais jamais complètement. Un jour il faudra me jeter à la poubelle parce que je serai tout noir, inutile.

Je n’ai pas envie d’être tout noir. Je veux être le garçon très fort, sûr de soi, qui réussit dans les choses qu’il accomplit. Je veux être celui qui appelle le serveur par son prénom, pas celui qui lui soourit bêtement et le vouvoie, ou celui qui connaît les habitués. Je veux être alcoolique, mais au champagne et aux cocktails très chers qu’on vend dans les brasseries du centre, pas un anonyme. Alcoolique pas anonyme.

Je ne veux pas qu’on m’oublie. Je veux que ma fonction soit réduite. Je veux être réel, je veux pas naviguer entre deux mondes, n’être que la perturbation émotionnelle de plus dans l’océan des probabilités.

Putain. I’m in hell.

Tue l’amour

Réflexion sur l’homophobie en général, sur moi tout seul en particulier. Je me dis que s’il y a une seul bonne raison pour laquelle il faut se battre en matière de pédé-fierté, c’est toute mal-pensée concernant la relation entre personne du même sexe.

Je propose un lavage de cerveau de toutes les mères dont les enfants sont de ceux qu’on dit “qu’ils prennent soin d’eux”, un lavage de cerveau de tous les pères des mêmes enfants “qui ne ramènent pas grand monde à la maison”.

Putain. Je suis triste.

Camden.

Jour de rotation au Generator. La jolie blonde est remplacée par Paul, New Zélandais, aux questions qui fusent et qui essoufflent mon anglais.

J’ai bien cru que mon voisin de lit superposé se masturbait alors que je rentrais très tôt ce matin. Je n’avais pas vu sa tête, jusqu’alors, je l’imaginais jeune et gay, et sa tête apparaîtrait, et il me ferait une fellation sans dire un mot. Le fantasme a cinquante ans, j’ai pu l’observer ce matin à l’élasticité de ces muscles fessiers qui s’agitaient alors qu’il pliait ces affaires. J’ai vomi intérieurement.

Ce soir, je suis partagé entre deux idées. Rester à l’auberge et lire la suite du roman trouvé hier à la librairie gay d’à côté (Gay’s the word) – une histoire degarçon qui se fait traiter de fiote parce qu’il a aidé un adversaire au basket et qu’il ne l’a pas quitté des yeux – ou bien tenter de nouveau la dragouille dans les bars londoniens. C’est plus dur qu’en France. Quelles que soient mes fringues, je me sens étranger.

In Hell.

Seul à Londres, moi qui ne parle pas, et certainement pas aux autres, je ne parle pas, sinon à moi-même.

Je vois des choses, je me dis, il me faut les écrire. Alors j’ai vu un ventre brun faire grandir un parapluie, higher higher, highter and highter, j’en sais rien. J’ai demandé un sandwich, on m’a répondu non, un non qui voulait dire je ne comprends pas ce que tu as dit pauvre français. alors j’ai répété sanouitch et ça a marché. Des pas me ramènent à d’autres, je pense à la dernière fois, j’oublie. Ma vie en l’air de Jeanne Cherhal.

Je partirai ailleurs dès mon retourau pays, et de nouveau affronter l’autre, mais dans un autre pays. Ou refuser de l’affronter, trouver des raisons à cela. C’est du tout pareil.

Petite réflexion post-écoutage du nouvel album de Placebo. La vie est un suicide au ralenti.

Sauna Bar. Ils rediffusent l’Eurovision.Ils ont osé vendre des DVD. Je ne baise pas. Je pense trop. Je baise avec le mur qui accule à mon lit. Je projette sinon mon sperme mais des remontées bucoliques et banlieusardes. Il faisait trente degrés, ce joli ventre qui fait grandir un parapluie. Was ist das ? Le soleil, on voit le soleil. Je suis un exalté, disait Fabien. L’un ou l’autre.

Je dis des bêtises. C’est à ça que servent les amis, défouler, c’est le contraire de refouler.

Je n’ai envie de rien et de tout, je m’ennuie et je m’amuse follement, je me lève avec le sourire. Elle m’a dit “Darling”, la serveuse du Nero Caffé. C’est un bon signe.

Harry Potter est nul.

Il a plu hier, comme jamais hier.

J’irai à Camden demain. Acheter un pantalon qui fait le cul bas.

I’m in L. Straight to the wall, the eyes open.

c’est mort

Amusant que ce blog fasse autant de trafic allumé qu’éteint.
Aujourd’hui, j’ai pensé à Aurore. Une jeune lycéenne, de l’époque ou j’étais lycéen -  je devrais dire camarade de classe. C’était en terminale, A ou B, je ne sais pas. J’étais dans un petit lycée de province, si petit et privé que les niveaux se comptaient par lettres.
Elle était blonde et d’une maigreur comparable à celle des insectes qui ressemblent à des bouts de bois. Je revois très bien ces joues creuses à la Nacht und Nebel. D’une ingénuité remarquable – elle triplait sa terminale – elle avait l’intelligence de n’être que bête. Et handicapée sociale. C’est la fille qui jamais ne m’a parut sincère, autant dans sa façon de mouvoir ces membres en allumettes que de communiquer, avec cette voix miraculeusement grave.

C’est, je pense, l’une des rares personnes que je n’ai su accompagner.

de ses digts doix.

Je me demandais à l’instant quoi faire de mes dix doigts, me souvenais de l’époque où je lisais dans les tarots, où je faisais de l’escalade , où je semblais être quelqu’un de vachement créatif, comme par exemple en écrivant simplement des mots sur des bits.

Finalement, ma créativité s’est limitée, ces derniers mois, à la pensée, le mp3 dans les oreilles, à des choses vachement bien que j’eusse pu faire si j’avais su maîtriser autre chose que le conditionnel deuxième forme (me l’indiquer dans les commentaires).

Comme ils disent, ça m’énerve.

J’ai acheté des lunettes Hugo Boss à 70 euros à la salle Beaubourg, show room transformé pour le mois en braderie de grande marque.
Je me transforme en poulette.

D&G, Just Cavalli, GF FERRE, DIESEL, VERSACE, vente exceptionnelle, ouvert tous les jours de 11h à 19h30, 5 rue du cloître Saint-Merri, 75004 Paris.

Circus Marcus

Circus Marcus lance un appel à la créativité de son public pour trouver le titre de sa dernière oeuvre (ici).

Je joue le jeu. J’écoute en boucle depuis dix minutes, c’est à dire une boucle de deux chansons et demi, puisque la chanson a une durée approximative de deux minutes.
BOUCLE

APPROXIMATIVE

Je pense immédiatement à des oiseaux qui courent sur l’eau, comme les oiseaux peuvent le faire, en faisant CACACACACA, les oiseaux font caca comme tout le monde. Les oiseaux font caca comme tout le monde, en voilà un titre qui l’est bien qui déchire.

Je pense aussi à ces choses en métal que sont les métro et qui roulent et pullulent en haut et en bas de la ville, suspendus à leurs rails d’acier. Petites anguilles de fer qui serpentent dans les trous de Paris. Leurs petites pattes d’anguilles tapent sur les rails, petites aiguilles acérées qui font voler le métro aérien. TACTACTACTACTAC. Les aiguilles d’anguilles font TACTAC comme tout le monde.

Troisième répétition. Décidément, ce n’est pas la meilleure que j’ai écoutée, mais il y a la chance de donner à manger à mon monsieur patate qui est ma vanité, pour ceux qui me lisent et me haïssent régulièrement.

MONSIEUR PATATE

NOURRITURE

Nourriture acoustique pour monsieur Patate. Ce pourrait le faire. C’est du même acabit du même niveau de la même dinguerie que leur désormais célèbre, au moins pour moi, je disais, tout du moins, aussi célèbre, que leur tragédie de la femme à poils. Je dis leur, mais peut-être est-il tout seul, ou toute seule.
Je sais pas.

Acoustique, c’est trop classique, il faut un mot qui en envoille, un mot qui dérouille, qui fout la trouille de pas le connaître. Moi, j’ai souvent le trouille des mots, j’imagine que c’est le cas de tout le monde. Un mot qui fasse CRICRICRICRIC.

Je propose :

Nourriture ferromagnétique pour monsieur Patate unijambiste.

ce genre de détails

” Tu vois c’est ce genre de détails qui fait la différence “

Je pense à l’entropie et à la graisse qui se dépose sur les os des cuisses, sous la peau, comme un signe du second principe d’inertie, celle qui te traîne direct à la tombe.

Je pense au temps qui s’écoule, au chinois ou assimilé avec qui je suis sorti il y a exactement deux ans. Putain, nos vies, c’est ça, ce machin comme de la gelée qu’on agite du bout du doigt, et puis qui remue comme de la gelée (verte) le fait. Et qui revient à l’équilibre.

Entropie.

Twelve points.

Je suis tombé amoureux d’Alexander, et de la voix.

Litres de larmes

Je pensais aux litres de larmes versés par des pédés parisiens au titre des litres de foutre que leur copain a versés sur l’hôtel des plans cul si faciles.
Quelque part, ça m’attriste.

Instant de répartie

Entendu aujourd’hui, en oral blanc de Montages Chimie (CAPES Sciences Physiques). Une professeur du jury questionne le candidat :

Alexandra :

” Pourquoi la réaction n’est-elle pas stéréosélective ? “

Serge (le candidat) :

” Parce qu’il n’y a aucune raison qu’elle le soit. “

L’acier qui se prend pour une plume

D’une bille en acier et d’une plume, qui arrive en premier, si l’on néglige l’action de l’air ?

Je trouve la réponse furieusement dérangeante. Le plaisir que j’ai à la poser justifie toute ma vie, parfois.

Inconnu à l’appel des préposés.

Cher Yanko,

Ce truc est incroyablement romantique.
C’est la version numérique de ma chasse à Toi. J’avais ma p’tite carte de France, et je cochais à chaque nouvelle lettre qui me revenait la ville fleurie où tu n’habitais pas. Là c’est pareil. Mais c’est toi qui coche, correspondant aphasique, muet lecteur de ces déboires Free Price.

Qui sait… Je te retrouverais p’t'être comme ça.

Parapluie, qui fait décidément tout comme dans le blog de Matoo.

Web 6.0 ? Ca ressemblera à quoi ?

Je vois les explorateurs,devenus archéologues des bases de données oubliées, évaporées dans les limbes des serveurs en panne.
Je vois les ressources matérielles délocalisées. Les ordinateurs de simples plateformes de connection ultra légères.
Je vois des manifestations de nostalgiques contre la disparition d’un site périmé. Rue 89 ?

Le doigt dans l’engrenage.

J’avais juré ne pas poster de commentaires sur des articles polémiques, pire que ça, sur des blogs trollesques aux propos manichéens.

Je l’ai fait un peu naïvement.

Et ça m’épuise. Mentalement.

Amoureux

Aujourd’hui, je suis tombé amoureux de l’espace qui existe entre les gouttes de pluie.

à l’envi

où est le e ?

OSS 117

Entre Fantomas et une parodie de James Bond. Amusant.

En temps de guerre.

Vanité suprême. Crier “au feu” aux poissons. Et s’en féliciter auprès de ses amis.

Bobines Tesla, Palais de Tokyo.

Ce lieu de Paris résonne en ma carcasse d’ex-provincial comme le lieu de mon enfance, la cuisine à la proust, odeurs de cons fruités en forme de murs à la chaux, blanchis, infarcis.

Les expositions du moment sont vouées aux champs supposément magnétiques, qui font de cette carcasse une cage de Faraday. Oh oui, je me laissais transpercer déflorer perforer par les courants, de Foucault, qui me font les cheveux sur la tête tous collés !

Je vois cette table volante. C’est super marrant (je le dis dans la vidéo).

Il y a aussi un projecteur de lumière et un mur qui, sur le trajet lumineux, diffuse une lumière en forme d’interrupteur. La bandante mise en abyme, que je découvrais elles aussi enfant (la bandaison et l’abîme castratoire).

Les grandes salles, le béton, la sensation d’être protégé et libre. Sentiment équivalent à celui ressenti par moi et mes petites voitures, cachés sous le lit une place par la housse de couette Simpson. Certaines de ces Majorettes décolaient et atterrissaient au bord du lit, hélicoptères. Une navette d’un genre… Vert, (dé)posée au sommet du Palais.

Il y a des parapluies électriques, des antennes Tesla comme dans Command & Conquer : Alerte Rouge sur Playstation, ou comme dans cet épisode d’X-Files de la sixième saison, ma préférée, quand Mulder traverse les USA accompagné d’un fou qui doit rouler cers l’ouest au risque de voir sa tête explosée. Cela est dit.

Mais surtout, il y a l’expérience de l’électricité, dans une salle immense ou dépossédé de ses propres reliquats électroniques, le corps redécouvre l’Electricité. Il en vomit, et raisonne.

Gakona, au Palais de Tokyo, jusqu’au 5 mai. 4,5 €.

Jour historique.

Jour le plus prolifique en mouffetardises. Il n’y a jamais eu autant de fautes d’orthographe en si peu de mots, et pourtant, beaucoup de mots.

Tous les soirs je retourne chez Spermy pour lire les commentaires. C’est dingue, il a plus de trente ans, il est gros, deux choses au moins qui me font peur, surtout réunies en la même personne. Ce qui me fascine, ce qui nourrit mon fantasme, c’est le fait qu’il ait eu quelques tournures de phrases heureuses et qui m’ont fait penser à Beckett. D’ailleurs, il faut lire Malone meurt, l’histoire d’un mec dans une chambre avec une fenêtre.

Je ne sais pas. ça me fait l’effet d’un inconnu croisé sur les tapis roulants à Châtelet. Un mec qui me fait penser à un autre, parti, comme une autre chance, d’effacer, recommencer.

Je suis dingue.

Noosphère enfantine.

Avoir envie de manger de la colle, pourquoi ce truc nous est-il tous passés par la tête ?

Pouquoi est-ce qu’on lit les listes d’ingrédients des produits d’hygiène dans les toilettes pendant qu’on fait caca ?

Encore une idée que Facebook me piquera. Monde de merde.

detox[2}

Clopes : 0

Protéïnes animales : 0

Oeufs : 7

footing : 1h10

Abdos : 300

baise : 5

Commentaires : apparition d’une légère acnée les deux premiers jours, en voie de résolution. Une fatigue peut être due au régime sous-protïné ou sur-glucidique ou mal-foutu.

Plus d’essoufflement après monté les deux étages.

€ donnés à l’industrie alimentaire : 0

subjuguer équinoxe

Subjuguer = placer sous le joug.

Equinoxe = moment de l’année où même durée de nuit (pour le pôle nord et le sud)

J’kiff grave les ptits mots logiques.

Nausicaa de la Vallée du Vent, à la Filmo.

Je me rappelle cette conférence aux Arts & Métiers sur le réchauffement climatique, mesuré par l’intermédiaire de carottages dans les glaces des pôles.
Je me rappelle le spécialiste qui disait qu’il n’existait pas de processus naturel qui compenserait une surproduction de carbone atmosphérique. Que le phénomène irait en s’amplifiant, le taux de CO2 participant à l’effet de serre, la température augmentant, diminuerait la solubilité du dioxyde de carbone dans l’eau, qui réduirait par là même la capacité d’absorption du plancton.

25 ans avant, Miyazaki inventait une forêt de moisissures qui consomme les restes de la pollution des hommes. Hommes toujours aussi cupides pour s’entretuer et vouloir détruire la forêt. On est vraiment une espèce à la con.

Demain, Le Château Ambulant, 15h50, Filmo.

Harold & Maude, au Champo

Film américain du début des années 70, à le voir hier soir, seul et triste, j’ai pensé à Daria, Mary Poppins, et Tim Burton.
Daria à cause de la coupe de cheveux. Tim Burton pour des raisons plus morbides. Mary Poppins parce que ce fut la première fille avec laquelle j’eus envie de faire l’amour. J’étais trop petit – à l’époque – et elle me paraissait si vieille.
Parce que ce film raconte l’idylle éphémère d’ un gamin avec une vieille. MArginale qu’on dirait aujourd’hui, à Paris, originale à Nevers, qu’on dirait. Hier, mon syndrome Mary Poppins s’est donc furieusement réveillé, et j’ai envie de coucher avec quelqu’un qui sort un parapluie de son sac à main.

Harold & Maude au Champo.

Catins

Notes pour plus tard :

catins du capitalisme

sexisme

opératrices acadomia

Fumée.

Mon caractère, ma joie de vivre, de lire et écrire, d’envoyer chier avec violence.

Chercher le martinet.

Ai lu ceci quelque part. Hors contexte, je le lis avec mes yeux, et les miens ne savaient pas que le martinet était un oiseau. Le mien laissait des marques,  aussi, de vacances. Ce n’était pas du bronzage, on les cachait en bas des reins.

Sieste. A mon réveil, deux ans ont disparu, j’ai la sensation de n’avoir jamais quitté ce lieu.
Retour dans nos pas, établissement de notre quartier général place sainte Marguerite.

Le cri des martinets dans le soleil couchant — la marque des vacances — et le silence particulier, profond, qui s’écoute: il est possible de détacher les bruits sur le fond de ce silence, autonome.

Miyazaki à la Filmo.

Rien que ça justifie les 5600 francs de loyer.

La filmothèque a la bonne idée de faire une petite rétrospective des films  avant Ponyo. Hier, j’ai pu voir Le château dans le ciel. Une œuvre admirable, très didactique : sans nul doute qu’elle regroupe tous les thèmes chers au réalisateur, sans exception. La mer, le vent, ces robots au long bras, des mamies avec des tresses roses, des petites filles avec des robes rouges, des papys avec des grandes moustaches, des petits animaux poilus sans patte, des trucs énormes qui volent avec des moulins à légumes. On reconnaît même facilement Ponyo dans l”une des petites filles du village de Pazu. Sans ses nageoires, c’est entendu.

Un bonheur. Le genre de films qui vous font regretter d’avoir un jour apprécié un Disney.

Juste un mot, d’un truc que je kiffe grave sa mère : l’animation des bonshommes. Quand le petit mec prend les commandes de la grue et que sa langue surgit pour se concentrer, touts ces petits détails mécaniques sont autant de petites épices magnifiques, formidables et géniales. C’est la différence, oui.

Rétrospective HAYAO MIYAZAKI, Avant Ponyo, jusqu’au 21 Avril.

Dans la brume électrique, de Bertrand Tavernier.

Film de genre, qu’on dirait Américain mais fait par un Français, avec une star à l’affiche. Je n’aime pas les films avec des titres en américain mais dont les mots sont français.

Pourtant, j’ai bien aimé, malgré cette appréhension.

L’un des plans “gagnants” du film est ce long travelling sur la GMC du héros, roulant sur une route surplombant une plaine inondée, où les arbres forment de petites îles de verdure. Un plan presque documentaire, la caméra passant doucement de la plaine inondée au pick-up.

Comme Gran Torino, c’est un film sur la nouvelle Amérique, la décadente, celle qui perd, ou qui commence à perdre et ne plus savoir user de gâchettes et de poudre comme exutoire artistique. Les armes sont bien là, mais lasses et qui ne protègent plus que de ce mec qui sort des chiottes préfabriquées, le caleçon sous les genoux. Oui, un peu too much.

Là où Gran Torino pêchait par la linéarité de son intrigue, on s’amuse ici à visiter plusieurs stratagèmes scénaristiques, assez ludiques : le coup du papy fantôme qui revient, c’est  marrant.

J’ai aimé oui, mais en ayant la certitude que ce plaisir ne tient qu’à la performance de ces comédiens.  Tavernier n’est pas loin de faire un fim de Français – qui regarde Arte – sur les Etats-Unis, avec des grosses voitures, des gros messieurs, des femmes flics rondelettes et hispaniques du FBI qui se permettent de fouiller dans les affaires du lieutenant shérif.

Parfois, je l’avoue, j’ai pensé à Pamela Rose.

En arriver là, et passer sa journée devant la télévision, pour ne prendre la parole que rarement et de façon extrèmement désagréable pour l’entourage.
Décidément, mon père a bien fait de prendre sa retraite.

Je le vois, je suis dans le salon, il parle et le double vitrage le rend muet. Je sais ce qu’il dit. Il critique parce qu’on a pas reculé la voiture comme il le ferait. Comme il s’imagine le faire.

Qui eût cru qu’un manque cruel d’empathie créerait ce monstre inculte.

Sélectionnez votre ville d’arrivée.

Quand on réserve un vol, le programme de réservation oblige de saisir une destination. Impossible de fuir.

detox

Deux semaines de vacances, de désintoxication :

• travailler dans le privé ;
• ne pas manger de bouffe industrielle de peur de finir comme le monsieur de supersize me ;
• voir un médecin dans le cas d”une prise de risque ;
• ne plus fumer ;
• se faire plaisir une fois par jour.

Avec ça, je devrai me rapprocher de ma mosaïque facebook, éviter le cancer et le sida. Devenir immortel, en fait. Et ça, ça vous emmerde, avouez-le.

de la frustration

je crois je suis né pour être frustré, mon père disait toujours, sa main gauche sur son bras comme démonstration visuelle, quand on te donne ça, tu veux encore ça.

London, cheap fucking.

Plusieurs remarques me viennent suite à ces cinq jours au coeur de la capitale de l’île d’à côté. Il manque vraiment un guide objectif (i.e. non publicitaire) des lieux gays dans les grandes villes européennes. Je me demande si je ne devrais pas l’ouvrir, ce truc, un machin communautaire qui pourrait s’appeler Fesse Book, pour le mauvais jeu de mot.

Je dis ça.

A Londres, il faut éviter tout ce qui commence par Cruise, et je ne parle pas des pubs pour l’église de Scientologie. Non, de ces lieux qui sentent le pipi et qui font résonner les coups de triques (et je ne parle pas de  phalli)  dans les caves, aux alentours de Central Station. Véridique. Effrayant.

Par contre, il faut se ruer au Gay bar, où les coups (à boire) ne sont qu’à  £1,60 pendant l’happy hour. Il faut aussi se promener en journée dans Soho, le quartier gay, voire se reposer en terrasse avec une vraie consommation à moins de trois euros. Sans l’arrogance des pédés parisiens.

Cette remarque est d’ailleurs générale. Paris is boring, le Marais dépassé, et c’est peu dire que de remarquer que c’est le repère, le cimetière des dernières dindes bourgeoises et peroxydées. Les prix sont en conséquences, l’ambiance, de même.

Londres, rdv en juillet.

Swing

Mon repère de brouillons croupions sur worpress déborde de bonnes intentions, comme par exemple raconter les plans culs, mais d’autres le font, comme par exemple une BD, mais d’autres le font si bien, et puis des idées à moi, mais des idées à moi, Facebook en est rempli, des qui sont même pas de moi, mais qui pourraient.

Dis toi, tu me le lis mais pourquoi. J’aimerais tu comprennes que je sais que tu me lis. VRaiment, tellement vrai que la majuscule déborde sur l’R, oui.

La Rue Ketanou au Bataclan

Amusant de s’accorder dans ses chansons le statut de cigale, et se voir arrêter un concert après 1h30 car, soi-disant, le Bataclan devient après une boîte de nuit.

La Fiancée de l’eau, ils l’ont même pas faite. Ils sont sortis sous les sifflets.

La Rue Ket, au Bataclan, 21€.

no drugs

Les remises en question sont au fond du jardin, leur toit effondré, on parle d’un séïsme en Italie, de ma grand-mère enterrée là bas, à L’Aquila, dans un HLM pour les morts pauvres (mon père a très bien expliqué). Elle est morte depuis longtemps.

Sur mon msn  de cul, tous les PD ont mis leur ville de province en avatar, comme pour dire.  Fuck.

Une liste de ville, dans un agenda oublié sur l’étagère. Les étagères dans les maisons des parents, celles dans les chambres des enfants qui ont grandi et qui travaillent à Paris, grouillent d’agendas oubliés.

Le mien remonte à Clermont Ferrand ; ville de mes amours désamours suicide grève de la fin. Ville des courses contre le vent et des regards vagues dans la Lune, le soir, et moi qui lui racontai le lendemain. Vanité. Mais j”étais heureux.

La liste de ville, des villes fleuries où j’espérais qu’il y eût eu le très bon facteur, qui eût su transmettre la missive au leucémique. Je listais les villes, puis les rayaient une fois le retour à l’envoyeur reçu. Par moi.

On fait des listes. Des mosaïques de choses qu’on aime, qu’on habite, qu’on  aimerait avoir. Des wish-lists. Yanko aurait-il eut un facebook ? Je pense à ça.

Je scanne ce papier et vous le montrer. En bas, il y a écrit “patch morphinique”. Et “escarre”. J’en ai apprises de ces choses sur les morts.

caen, cesson sévigné, lisieux, lonrai, saint hilaire du harcouet, perros guirec, pontrieux, plouharnel, l’aber wrac-h, ploudalnezeau, carantec,  brignogau plages, saint pierre quiberon, plouescat, roscoff, trégastel.

Ponyo sur la falaise.

Une scène m’a touché, plus que les autres : celle où la petite poisson rouge rencontre un petit d’homme. Elle le regarde d’un air particulier, puis lui fait une papouille.
Le petit monsieur qui fait ces dessins va mourir. C’est triste.

Des lys utérins

Première rencontre aujourd’hui d’une amie désormais enceinte, voire mère, on peut le dire, vue la pousette Mc Laren qu’elle pousse. J’ai remarqué que toutes les Parisiennes avaient ce modèle. C’est le Vespa des bébés, la poussette Mc Laren.

Rencontrer une nouvelle mère, je ne savais pas faire. J’ai tendu mes oreilles, et entendu mes congénères, plus expérimentés puisque dans la trentaine. Je sais désormais que la question rituelle dans ce cas est “Fait-il ses nuits”. La réponse rituelle est un “oui mais”. Suit le pourcentage de nuits où bébé a pleuré, voire quelques statistiques sur le nombre de réveils par nuit.
Et puis, c’est tout. Passé l’amusement du morceau de chair dans sa poussette formule 1, plus rien à dire. Encore une passée de l’autre côté.

Olivier Roller.

[olivier roller]

Rayons gamma.

Les rayons. M’irradient, je repasse, je suis heureux. Desperate househusband, je travaille un peu et m’ennuie parfois.

Mai le soleil est là. Je ne le vois pas de mon deuxième étage, je pense souvent, il fait gris, quand il fait bleu. Le ciel j’entends.

Je me promène, Mouffetard, les cafés à un euro sur le chemin. Il y a des choses à vivre dans cette ville. On a essayé de deviner mon prénom hier. C’était finalement, très drôle, ayant mis de côté le fait qu’associé à mon nom dans google ils atterriraient sur un reliquat d’appli facebook “Gay and Lesbian hotlist”.

I don’t care.

It was a pretty night. Georgia.

Dinde hunt

La lecture de quelques profils sur les sites de rencontres gay est tout ausi passionnante que  celle de la page Rencontres dans Têtu. Si l’on passe sur les photos de rectum ou d’urètre farcis de bulbes fraîchement épilés, on trouve quelques pépites cosmiques.

J’aime les Arts et surtout les partager, j’aime aimer, je suis très affectueux et plutôt sérieux dans mes passions comme dans mes amitiés.
Je vis de poésie, de musique, de peinture et je tourne toujours mes pas vers la beauté, humaine comme artistique ; je m’intéresse beaucoup aux autres étant de nature généreuse, et je désirerais rencontrer des amis gays pour sortir de mon milieu un peu conservateur.
J’ai envie de parler de mes aspirations homosexuelles sans honte et sans retenue….et pouvoir me promener dans les parcs la nuit ou sur les bords de Seine avec des amis néoromantiques et qui osent le sentimental sans avoir peur d’être ridicules.
J’attends toute proposition et suis enthousiaste pour toute rencontre.
N’hésitez pas même si vous avez peur de tomber sur un fou…je ne suis qu’un rêveur inoffensif.
Mercure

Et mon cul, c’est pas du poulet, c’est de la dinde.

Harvey Milk, de Gus Van Sant.

Peu d’intérêt dans la forme, un film sur la détermination d’un homme politique, on s’attend à des manifestations le poing levé, on en a. Tout ça a déjà été filmé, est déjà vu.

Néanmoins, l’intérêt est dans le fond, surtout pour les petits pédés arrogants, j’en suis, qui inconsciemment s’imaginent que le droit de vivre leur sexualité en plein jour est naturel. Non, il fut une époque où une proposition de loi visait à interdire aux pédés d’enseigner, par peur qu’ils ne recrutent de nouveaux pédés parmi les génitures de leurs homophobes parents.

Les propos  de Christine Boutin au sujet du projet de Loi de Nadine Morano, et le possible statut de “Beau parent” accordé dans le cas de couple homo, rappellent honteusement ceux d’Anita Bryant. Vraiment de quoi être hétérophobe.

En attendant Godot, à l’Athénée.

J’ai lu le théâtre de Beckett avant l’avoir vu. Je me rappelle, la première fois, j’étais en première. M. Uribe nous avait montré une version avec Rufus dans le rôle de Vladimir, je crois.

Je n’avais pas compris que  Vladimir était incontinent. Je ne faisais que peu la différence entre Vladimir et Estragon. Lequel des deux était handicapé social. Je ne savais pas.

La mise en scène est une lecture. Les bonnes mises en scène sont celles des bons lecteurs. Je dois avouer que, sorti de celle-ci, je crois avoir compris tout  “En attendant Godot”. Toutes les répliques qui me semblaient absconses, que je n’avais su lire, lui, Bernard Levy, le garçon qui boite un peu et qui est venu salué avec ses comédiens pour cette première, nous la fait lire. Comme il faut lire Beckett.

En commençant par les mots. En terminant par Rideau.

Exceptionnel.

Au théâtre Louis-Jouvet, 24€, dans la corbeille.

Vélib.

Je me rends à quel point j’aime lire les articles sur les vélib, lire que Virginia, 25 ans, les répare, qu’on les recycle, qu’on les déplace. Lire qu’il y a une péniche, comme un maison flottante pour vélos, qui se ballade. Et retrouver par magie des vélos tous neufs, à leur place, les apreès-midi de soleil.

Lire qu’il y a des dégradations, des vélibs dans des containers pour le Maroc et les mêmes au fond de la Seine, que des millions de kilomètres son parcourus et que, ramené au nombre de kilomètres total, les dégradations sont négligeables.

Lire aussi que les accidents sur cyclistes ont augmenté, mais ramené au nombre de cyclistes, leur proportion a décru.

Je suis fasciné. Par les règles de trois ou les vélos en libre service. Mais c’est dit : j’aime lire les articles sur les vélib.

pseudo-motifs

Mardi matin, un monsieur de la police m’amène une convocation judiciaire. Ca fait bizarre de recevoir ce papier, cacheté en deux fois “Police Judiciaire”.  Le motif est abscons : Audition dans une affaire vous concernant. J’eus été très surpris qu’on me convoquât pour une affaire ne me concernant pas.

Je téléphone une fois, me demandant quelle chose que je ne me reproche cette police-là me reproche. Le premier monsieur à képi (ou à casquette, oui, les policiers français ont des casquettes) me répond qu’ils ne donnent pas les motifs par téléphone. Dommage, remarquez, ils ont manqué une occasion de le donner par écrit.

Je me renseigne sur internet, je découvre ce que je pensais : le droit européen interdit ce que la police française se permet : convoquer les citoyens sans motif. Je téléphone de nouveau, même réponse, j’indique que j’ai contacté un avocat. Deux secondes plus tard, j’ai mon motif. Le policier en profite pour me dire qu’il en envoie des centaines des comme ça, et que si tout le monde téléphonait, ce serait une perte de temps, et que si c’était grave, ils seraient venus me chercher, et qu’ils avaient jamais mangé personne. Je dis que sur la centaine de cons convoqués et qui se taisent, il y en a un, moi en l’occurrence, qui fait jouer ses droits.

Nous raccrochions, cordialement. L’audition est toute aussi cordiale, une histoire d’assurance qui ne fait pas son travail. En arrivant, cependant, il me dit :

Ah, oui, c’est vous qui avez appelé pour cette histoire de pseudo-droit. Vous savez, on n’indique jamais les motifs.

The Wrestler, de Darren Aronofsky.

C’est l’histoire d’un Américain qui voulait faire un film et qu’on prit pour des Belges (et à leur palmé Rosetta) parce qu’il filmait filme des gens en doudoune vus de dos qui sont au chômage et qui ont une vie de merde.

Dans le film belge, il ne se passe rien et on s’ennuie très vite ; pas dans le film de l’Américain. Après Gran Torino, je ne sais vraiment plus quoi penser de notre cinéma. Et je ne parle pas du palmarès des César.

Gran Torino, de Clint Eastwood.

J’ai aimé.

Oui, le schéma du film est prévisible, la chute cousue de fil blanc, les blagues racistes et les situations répétitives. Mais à aucun moment on s’ennuie.

Il faut dire qu’il est tellement rare de voir un film américain D’Américains. Visage de l’Amérique, celle des banlieues noyées dans le chômage et les gangs. Fantasme de l’Amérique, la rédemption des conflits passés par la main tendue aux enfants des patries exterminées. Cynisme truculent du vieillard bardé de ses insignes de consommation et ses insultes de vétéran.

Je me rappelle de Clint E., Walt dans le film, sortant de son pick-up et s’adressant au chien de cette façon : C’est la dernière fois. Oui, c’est peut-être le dernier. Film.

De plus, le chinois du film est super mignon. Et les quelques références aux opus de jeunesse de Clint, tout du moins ceux que je suppose (L’inspecteur Harry me semble-t-il), sont délicieux et d’une ironie formidable (quel autre épithète).

Sur le vomi.

Une belle apologie de la vomitude publicitaire, de la condescendance dégueulasse et de ces gens qui s’étonnent encore qu’un dir com filme tout ce qu’il peut pour apâter le chaland.

Je hais l’Homme.

Par exemple, je parle de Pascal Duquenne, le trisomique devenur “de service” pour la marque de forfait qui l’emploie. Et je pense à tous ceux qui en profitent pour commenter et re-commenter cette différence qui les fait bander, mais que très vite, on trouve “presque normale”.

Ecoutez le ton de la journaliste, les mots choisis pour le commentaire. On croirait Jack Bauer en reportage dans une maternelle :

Music Hall, aux Bouffes du Nord.

Deux découvertes ce soir. Fanny A, en chair et en os, en voix et volutes, de fumées, de petite artiste faussement grandiose et fascinante. Grande. Ce qui se dit d’elle est vrai.

Mais quelle histoire ?!

Jean-Luc Lagarce, l’auteur, qui sent le Beckett. Je dois lire Lagarce.

Music Hall, mise en scène de Lambert Wilson, au Théâtre des Bouffes du Nord, 12€.

et pour le reste me contacter

Je visite les profils de gayromeo, et je trouve cette phrase particulièrement niaise :

Ne quitte pas celui que tu aimes pour celui qui te plaît car celui-là te laissera pour celui qu’il aimera.

Niais, mais visiblement, la majorité des inscrits gays de ce site pensent la même chose. En tout cas ceux connectés pour “dial”. Merde. Où sont les décadents ? Déconnectés, ou juste, ils n’existent pas, tout le monde y croit à cette histoire de couple et d’amour, et tout le tralalala, et moi je suis comme un con.

Aujourd’hui, j’ai fait la tournée des viennoiseries du centre de Paris. J’ai la chance de ne grossir, alors arrêter de fumer, c’est… sucré.

Je passe dans le Quatrième, rue du Roi de Sicile, je passe devant la maison du faune, envoie un SMS, pas de réponse. Mais j’ai ri. Et compris pourquoi le verbe amuser est pronominal. J’ai le chic pour me trouver en bas des immeubles des gens absents.

Il y avait des Chinois qui pendaient des boules rouges et or le long de Rivoli. Ils en ont un plein carton. Ils ont une échelle qu’ils déplacent régulièrement. Je me demande si c’est la mairie de Paris, i.e., nos impôts, qui paient ça. Et je me rends compte que je viens d’avoir une réflexion de gros con. Alors je ris. Mouffetardise.

nid de vipères

Je suis amusé au matin par le nombre de gens qui démêlent leur casque de walkman. Je suis aussi surpris par le nombre de touristes en couple qui utilisent la ligne 7 pour se rendre au Louvre.
J’écoutais d’une oreille attentive, puisque démêlant ce foutu casque, la conversation entre deux personnes de nationalité étrangère. La femme tape un SMS, et le bonhomme lui dicte L O IOU VI ARE I.
Moi qui croyais habiter la seule ville qui compte vraiment. Quel présomptueux je fais. On est con, parfois. Et dire que je croyais que mes parents ne mourraient jamais.

life’s unfair

quelque chose dans le regard de la clodo régulière de la ligne 7, ou dans la trajectoire de l’urine d’un autre qui pisse à côté, un relent différent de jasmin à l’entrée dans le lycée, ou encore ce reflet frileux  néanmoins fleuri du parc  dans le rétroviseur du camion qui livrait les crêpes au jambon à la cantine

qu’on ne se trompe, je sais voir dans les signes, et je pressens que la réalité, quelles que soient ces initiales, me préparent un vrai coup de prostituée.

je l’écris ici, comme pour dire de façon antérieure je le savais.

et surtout, une lettre, insidueuse, capitale, muette, au milieu.

je le savais.

Slumdog millionaire, de Dany Boyle.

C’est le cinéma : faire de bidons-villes et de télé-poubelle le théâtre onirique de nos fantasmes. Oui, j’ai pleuré, c’est le bon signe, signe que cela parle de gens qui s’aiment mais qui sont séparés, filmés avec sincérité.

Lui l’a retrouvé. Bref.

Dany Boyle confirme sa place à la tête de mon top 1 des gens qui me font le plus vibrer avec les images, de Trainspotting, 28 days later, Petits meurtres entre amis, Une vie moins ordinaire.

Je suis si excité. Je rentre à peine du ciné. C’était bon ! Je n’en reviens pas de me sentir si bien après une séance de grand écran.

Je relis les critiques. Je pense à Vincent Ostria des Inrocks, qui doit sentir le caca dans ses yeux.

L’ami mort. L’acte manqué.

Je reviens à l’ami mort, cela fait longtemps.

Je me souviens son silence, peu avant sa mort. Un silence radio qu’on avait décidé sur yahoomessenger, sentant que la relation qu’on y entretenait nous rongeait le bout des doigts et le fond du cerval. Qui eût pu s’imaginer les drames qui se jouaient entre les smileys du messager de Yahoo ?

Je lui avais donné mon adresse, lui non. J’envoyais des lettres à dessins, mais au hasard, en Bretagne, indiquant des  roulottes et des jument. Je découvrirai que le nom que j’utilisais dans l’adresse n’était pas le sien. Tous les jours, le  retour de manivelle en forme de “inconnu à l’appel des préposés”, qui répondait à mon appel, sans écho, direction la boite jaune et sa gueule béante. Noire. Dans ce silence, je me devais l’inventer, le créer dans le vide entre mes oreilles, et le faire danser à l’envi. Le Yanko que j’avais était fou, et s’il avait décidé de ne me répondre, c’était pour me faire la surprise de débarquer. Un soir.

Sa famille était foraine. J’habitais chez mes parents, à côté de Decize, lieu d’une très grande fête foraine annuelle, lors de la Pentecôte. Ce soir-là, je n’allais pas faire des manèges. Je pensais en regardant l’icône éteinte de son avatar à ce petit garçon qui semblait m’avoir abandonné. L’icône s’était éveillée un instant, le temps de s’étonner de ma non-présence à la fête foraine. Le temps de se dire quelques mots interdits. Le temps de nouveau se dire au revoir.

A la fête, ce soir-là, le Yanko de mon cerval avait fait un truc pour Toftoftof. Et ce con était resté planté devant son PC.

Soldes et hétérophilie.

Hier, dans ma boîte de spam, deux publicités pour des marques de prolo, dont évidemment je possède la carte de fidélité.

En dehors du fait que je consulte mes spams, triste réalité de celui qui attend un mail depuis une semaine, j’ai remarqué deux petites aberrations quant à ces marques essentiellement masculines : tous les garçons sont représentés au bras d’une nana. Pire, sur le site de Jules, “marque” réservés aux mecs, enfin aux pédés, hein, vue l’orientation sexuelle des vendeurs (et celle de ceux de Zara, qui n’a jamais couché avec un de ceux-là ? Allons !), chacun des “instants de vie” publicitaires sont ceux d’un futur père de famille qui sort sa poulette en vélo ou à son bras.

Je dis ça, je dis rien.

Spam de Springfield, marque plutôt masculine.

Spam de Jules, marque pour les garçons

Les "moments de vie", sur le site de Jules.

Des idiots et des anges, de Bill Plympton

Des idiots est des anges, une histoire d’idiot qui devient un ange. Un matin. Il lui pousse des ailes, ce qui modifie ses habitudes de petit machiste alcoolique qui passe sa journée au pub à harceler la serveuse.

C’est mignon, oui, j’aimerais dire “c’est le chef d’oeuvre”, mais non. On s’ennuie vite. Les décors et les situations répétitives, et l’absence de dialogue nuit à l’ensemble. A moins que l’auteur n’ait désiré se limiter à la proposition “Les hommes sont tous pourris et pensent qu’au fric”,  je n’ai compris. Ou si finalement. Et cela m’ennuie.

Beautiful Thing, au XXeme théâtre.

Sinon de très beaux garçons, dont l’amant de la mère vraiment tordant, voici une oeuvre dont le thème et les aspirations ont un peu vieilli. Même si on peut certainement adapter la situation de ces deux gamins qui se découvrent pédés à celle que doivent vivre quelques queers en baskets des “tours”, le décalage entre la réalité d’une pièce qu’on a dû dire “actuelle” à sa sortie et l’actualité présente, celle d’internet, de planexpress et des escorts mineurs, est flagrant. Les pédés, ça ne fonctionne plus comme cela. Ce qui reste est sans aucun doute mignon. Et les vannes sont fleuries.

Bref, Beautiful Thing n’est pas le Cid.

Quant au jeu et au décor, je me laisserai toujours surprendre par la magie du théâtre. En dehors du côté pompeux de cette expression, c’est tout de même génial de transformer les planches d’un théâtre en un balcon de HLM, de jour et de nuit, juste avec trois portes et des jeux de lumière avec des néons. Ca me fascine encore.

Je retiendrai aussi le rôle de la FAP misérable et sans ami, qui regrette avoir quitté l’école et s’ennuie au balcon de son taudis.

Che, de Steven Soderbergh

La preuve qu’il ne suffit pas de filmer un peu d’action et de très beaux garçons pour éviter l’ennui du spectateur.
Très long, très con : la révolution cubaine filmée par Hollywood.
Vraiment très con. Con. Con. Con. L’étrange impression que le mec filme un t-shirt du che avec autant de conscience politique que le porterait une ado bobo du Vème.

Pat et Stanley chantent le lion est mort ce soir

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J’ai dormi toute l’après-midi, puis j’ai vu le monde des adultes dans le froid, et la neige, prisonnier de leur susceptibilité.
J’ai oublié la bonne année, on me l’a reproché, j’ai pas salué bien haut, on me l’a reproché, j’ai confondu deux africaines à queue de cheval, on me l’a reproché. Pourquoi suis-je convaincu que si j’avais le double de mon âge ou un aspect plus vieux (et con), on me respecterait ?

de n’être plus qu’un

enfant, je fais des listes de noms, listes pyramidales.

en haut, les amis, en bas les copains, dans les sous-sols des gens de passage.

j’imaginais le train qui arrive, et moi devant prendre la place de l’un d’eux, donner ma vie pour sauver la vie d’un autre. ami.

aujourd’hui, j’ai scalpé les fondations de la pyramide. ne restent que ceux qui valent la peine.

Two lovers, de James Gray.

La bande annonce m’avait endormi, j’ai dû faire confiance à sa confiance en la critique.

Un Dawson pou adultes déçus de leur vie. Ca plaira à d’autres, je trouve ça un peu usé. Ca rassurera les gens, qu’ils ont bien fait de devenir des gens chiants. Et les autres que les premiers sont des gens chiants.

So nice, smoking.

La gare d’Austerlitz. 22h46. Ne rien avoir à y faire. Regarder les gens prendre leur train, manquer de le manquer. Les gens s’évadent ce soir, avec des skis dans des sacs en polymère.
Il y a un garçon indien qui me demande si je parle anglais. Il cherche où acheter des billets, il se rend à Toulouse. Un clochard fait l’amour avec la colonne chauffante, qui branle sous le poids du vagabond.
Le quai 9 où repose le train couchette est inaccessible. Il faut un billet pour passer le barrage de contrôleurs. Dans mon sac, il n’y a pas le billet. Je me dis, je pourrais leur demander de passer. Dire que je veux dire au revoir. J’ai un peu peur de l’uniforme, je suis timide, oui, des casquettes bleues. Je regarde le prix des trains. La réservation est close.
Outch, i have lost myself again. Je suis bête. Pas de punk ni violonniste ce soir. J’inventerai ce souvenir.

Nos mortifères ébats ont deux ans.

Deux ans, me viendrait-il l’idée de faire de ce premier jour de l’année, la fête de la naissance de ma mélancolie ? Et la perte de mes illusions cosmiques. A cause d’un garçon plus fort que moi, plus fort que la mort, du genre Superman.

Des choses ont changé :

• je suis parisien, et dans le Cinquième ;
• je suis en couple ;
• je suis heureux ;
• je suis malheureux ;
• je vais voir beaucoup de garçons ;
• j’ai pas envie d’en parler ;
• j’ai un blog pour en parler ;
• personne pour m’entendre ;
• je fume, toujours ;
• j’ai fêté un anniversaire, le mien ;
• j’ai vendu ma voiture, après mon deuxième accident ;
• je  vais au théâtre, régulièrement ;
• j’ai (presque) tout lu Beckett, et j’ai découvert Béatrix Beck ;
• je mets des cravates pour aller en cours ;
• Tonton Pierrot est mort et Béatrix aussi.

Ce qui n’a pas changé :

• mes amis sont loin, toujours, mais je suis plus entouré ;
• j’écris toujours aussi mal, et je fais des fautes d’orthographe qui font froid derrière le genou au singulier ;
• j’arrête le théâtre ;
• j’arrête de fumer ;
• j’ai peur de vieillir ;
• la mort me fascine, et l’entrain que met l’humain à vivre encore ;
• je suis toujours amoureux de vieux amants de passage ;
• sinon moi, moi, moi, toujours.

Outch. I have lost myself again.

bonne année

clope au bec, seul dans un appart de PD, à boire du champagne au goulot. aucun doute, je suis dans un épisode d’Absolutely Fabulous.
bonne année à vous mes décadents lecteurs. et merde, ma cendre